Miedos y desidia

Ella pedía un cuento de futuro. Ella pedía que le dejara un solo hilo, para poder entretenerse noche tras noche, desmarañando el ovillo hasta evitar que llegara el alba. Atascada, triste, perdida, atolondrada.

Pero le pedía el tema y ella se negaba a hablar. Dolida bajaba la cabeza manteniendo la mirada con orgullo. Y así nos hacíamos sangre, tan lindo, que me acostumbré a sangrar.

Yo le traía cuentos sin sentido mientras ella mantenía su futuro herido, noche tras noche de hilos confundidos. Conformados con hacernos sangre, nos olvidamos de hablar…